Il mio cuore è una rossa
macchia di sangue dove
io bagno senza possa
la penna, a dolci prove

5eternamente mossa.
E la penna si muove
e la carta s’arrossa
sempre a passioni nove.

Giorno verrà: lo so
10che questo sangue ardente
a un tratto mancherà,

che la mia penna avrà
uno schianto stridente...
... e allora morirò.