Al fin respiro, o Nice,
                         Al fin d’un infelice
                         4Ebber gli dei pietà:
                              Sento da’ lacci suoi,
                         Sento che l’alma è sciolta
                         Non sogno questa volta,
                         8Non sogno libertà.
                    Mancò l’antico ardore,
                         E son tranquillo a segno,
                         Che in me non trova sdegno
                         12Per mascherarsi Amor.

                              Non cangio più colore
                         Quando il tuo nome ascolto;
                         Quando ti miro in volto
                         16Più non mi batte il cor.
                    Sogno, ma te non miro
                         Sempre ne’ sogni miei;
                         Mi desto, e tu non sei
                         20II primo mio pensier.
                              Lungi da te m’aggiro
                         Senza bramarti mai;
                         Son teco, e non mi fai
                         24Nè pena nè piacer.
                    Di tua beltà ragiono.
                         Nè intenerir mi sento;
                         I torti miei rammento,
                         28E non mi so sdegnar.
                              Confuso più non sono
                         Quando mi vieni appresso;
                         Col mio rivale istesso
                         32Posso di te parlar.
                    Volgimi il guardo altero,
                         Parlami in volto umano;
                         II tuo disprezzo è vano,
                         36È vano il tuo favor;
                              Chè più l’usato impero
                         Quel labbri in me non hanno;
                         Quegli occhi più non sanno
                         40La via di questo cor.
                    Quel che or m’alletta o spiace,
                         Se lieto o mesto or sono,
                         Già non è più tuo dono,
                         44Già colpa tua non è;
                              Chè senza te mi piace

                         La selva, il colle, il prato;
                         Ogni soggiorno ingrato
                         48M’annoia ancor con te.
                    Odi s’io son sincero;
                         Ancor mi sembri bella,
                         Ma non mi sembri quella
                         52Che paragon non ha.
                              E (non t’offenda il vero)
                         Nel tuo leggiadro aspetto
                         Or vedo alcun difetto
                         56Che mi parea beltà.
                    Quando lo stral spezzai
                         (Confesso il mio rossore)
                         Spezzar m’intesi il core,
                         60Mi parve di morir.
                              Ma per uscir di guai,
                         Per non vedersi oppresso,
                         Per racquistar sè stesso
                         64Tutto si puo sofFrir.
                    Nel visco, in cui s’avvenne
                         Quell’augellin talora,
                         Lascia le penne ancora,
                         68Ma torna in libertà:
                              Poi le perdute penne
                         In pochi dì rinnova;
                         Cauto divien per prova,
                         72Nè più tradir si fa.
                    So che non credi estinto
                         In me l’incendio antico,
                         Perchè ìi spesso il dico,
                         76Perchè tacer non so:
                              Quel naturale istinto,
                         Nice, a parlar mi sprona,

                         Per cui ciascun ragiona
                         80De’ rischi che passò.
                    Dopo il crudel cimento
                         Narra i passati sdegni,
                         Di sue ferite i segni
                              84Mostra il guerrier così.
                         Mostra così contento
                         Schiavo, che uscì di pena,
                         La barbara catena
                         88Che strascinava un dì.
                    Parlo, ma sol parlando
                         Me soddisfar procuro;
                         Parlo, ma nulla io curo
                         92Che tu mi presti fè;
                              Parlo, ma non dimando
                         Se approvi i detti miei,
                         Nè se tranquilla sei
                         96Nel ragionar di me.
                    Io lascio un’incostante;
                         Tu perdi un cor sincero;
                         Non so di noi primiero
                         100Chi s’abbia a consolar.
                              So che un sì fido amante
                         Non troverà più Nice,
                         Che un’altra ingannatrice
                         104È facile a trovar.