che del serto fulgea, di ch’ella è spoglia,
nostra colpa e fatal. Passò stagione;
ché nullo di tal madre oggi s’onora:
ma per te stesso al polo ergi la mente.
60Nostra vita a che val? solo a spregiarla:
beata allor che, ne’ perigli avvolta,
se stessa obblia, né delle putri e lente
ore il danno misura e il flutto ascolta!
beata allor che, il piede
65spinto al varco leteo, piú grata riede!