DOLCE e lento è il suo dire. Ella s’illude
  Di riveder mia madre in altra sfera,
  E come l’angel che la via ne schiude
  La morte attende, e ne la morte spera.

Un culto suo che il fanatismo esclude,
  Intatto serba in questa tarda sera;
  E affronta ancor le sue lotte più crude
  Con un segno di croce e una preghiera.

Me il dubbio accerchia; ma la guardo, e parmi
  Sentir da lungi un organo di chiesa
  Poetiche leggende a susurrarmi.

Tanto che de i filosofi la scuola
  De ’l freddo vero a la conquista intesa,
  Tutta darei per una sua parola.