Il Martire.

   Voi l'uccideste! Da l'uccisïone
   dei puri eroi castigo mai non venne.
   Non paventate, piangete! Vi tenne
   ira e follia. Gettategli corone.

   V'amò quant'altri mai. La passïone
   di lui volle inalzarvi in un perenne
   volo e non vi bastavano le penne.
   Morì: nel suo riposo or si compone.

   Portate l'urna sua con buone scorte
   lungo la vostra via. Caduto è il vento
   d'abisso e non atterra che le cime.

   E stringendovi a lui quando v'opprime
   il destino, pensate, in un momento
   di sosta, a la giustizia della morte.