Bruto ultimo.

   Fanciullo senza pane e senz'amore,
   un giorno invano ti passò vicino:
   come allor lo rinneghi oggi che muore
   tardivo alunno di un pensier latino.

   Credette essere il braccio del destino
   contro un tiranno, egli liberatore.
   Quei non era che un uomo: egli è assassino...
   Passarono. Nè muta ora il Dolore.

   Anch'io volli trovar quei che produce
   il Male. Esiste? No... Ma ne ricada
   l'onta su ognuno ch'è saggio e felice!

   Io già ti chiesi, Arte liberatrice,
   un metallo per fondermi una spada,
   or ti chiedo un metal ch'espanda luce!