La Luna diffonde
pe’ cicli suo latte:
a lei, chiuse e intatte,
sospirati le selve,
  profonde.

Un murmure, lento,
si spande ne ’l piano;
e giunge un lontano
di cervi bramire
  su ’l vento.

Discende ne l’ode
la dea che m’è dolce;
e a me i suoni molce
de ’l verso. Ma l’altra
  non ode.