Lino ai boschi de l’isola di Creta
udia le ninfe correre tra i rami
e Teocrito udia lunge i richiami
di Lyda a riva e i canti di Dameta.

Tu ne li orti d’Italia odi, o poeta,
rider le fate come in lor reami.
Ti chiede Urganda: - O mio sire, tu m’ami? -
e ti trac ne la sua reggia segreta.

Agile, ardente quale fiamma, Urganda
t’intesse a torno con rapidi voli
una danza di perfida virtù.

Ma non anche tu dormi in Broceglianda
tra i mirti intonsi, a’ lai de’ rosignoli,
poi ch’io suono il fatai corno d’Artù.