Sorge lavato il monte, fragrante di fresca verdura,
  2trepido; e il ciel di maggio ride a la rotta nube.

Pace ne l’aria viene dal bel lacrimevole riso,
  4cui vaga pur d’altezza l’anima nostra attinge,

cui balenando in cima le cupole attingono e gli alti
  6alberi che gran serto fanno a’ tuoi colli, o Roma.

Mite risplendi, o Roma. Cerulea sotto l’azzurro,
  8tutta ravvolta in velo tenue d’oro, giaci.