Seppellirsi morendo in tomba d’herba,
  E sperar poi di quella Diva i ratti,
  Che trahe l’huom dal sepolcro, e in vita il serba.
Morti immortali miei cosa è da matti,
  Provaste Inferno, et anhelate a gloria
  Sperate un nome, e disperaste i fatti.
Sapete voi quel che dirà l’Historia?
  Ch’osaste haver la Volontà cattiva,
  Sol per farvi chiamar, Buona Memoria.
Chi può viver in pace, in pace viva,
  Non fa torbido inchiostro i nomi chiari
  Con l’altrui pena in Ciel mai non s’arriva.
La Guerra al Gioco de le Carte è pari:
  Dove si perde, e vincesi tal volta,
  Dove assistono Rè, Fanti, e Denari.
Ma più la Guerra de le Carte è stolta,
  Che da Spada dipinta a Spada vera,
  Da Punto a Punta è differenza molta.
Dove in van non si spara, in van si spera
  Anzi del colpo, onde un Guerrier è morto
  La colpa del morir spesso è Mogliera.
Non si tronchi da vuoi con spatio corto,
  Lungo sperar: perche nel Campo andate
  Non è mica la via d’andare a l’Horto.
Pur se in Campagna piacevi di stare,
  E quì vibrar ne gli altrui membri il ferro
  Huom fia tra voi, che dalle Fere impare
E quando mai, dove fà mensa il Cerro,
  A l’obliquo ferir d’irto Cinghiale,
  Sperar si vide in suo svantaggio il Verro?