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Lo stormire delle foglie.
Noi siam voci erranti,
siam baci e sospiri,
siam gridi, siam pianti.
Voliam, turbiniamo
nell’aria, nel sole
sul monte, sul piano.
Noi siam l’illusione,
noi siam la speranza
noi siam la passione.
Il segreto del sasso.
Sono inflessibile,
duro, severo,
non mostro palpiti,
voce non ho;
ma della valle
novello Amleto
tengo un segreto
che non dirò.
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