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— La vita è lunga, amica mia; verrà la consolazione, verrà l’oblio.

— Ho finito di vivere.

— Vi sono pure tante ragioni per riprincipiare....

— Non io.... Ho provato ogni cosa. Perchè dovrei rassegnarmi?... Perchè dovrei lottare? Non ho nessun ideale che mi sostenga; non ho nemmeno più la possibilità di godere, perchè, guardi, i capelli bianchi incominciano....

Parve a lui un rimprovero l’amarezza di quella frase? o vide in essa la condanna di quello scetticismo che atterra, e non riedifica?

Egli abbassò la fronte, scorato.

Un’ora trascorse ancora. Lydia chiese:

— Quante sono le ore?

— Dieci. Vuole coricarsi?

— Sì.

— Domani discorreremo.

Lydia non rispose. Scese dal letto, barcollando un po’. Un lume era acceso dietro il pa-

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