La notte piombava dai campi celesti,
  E gli uomini onesti — russavano già.

Il cielo era un bujo germoglio di stelle;
  4S’empìa di fiammelle — la negra città.

Le serve ridevano di sotto alle porte;
  Furtiva la Morte — salìa l’ospital.

Curvavansi in chiesa devoti e capoccie
  8Sull’ultime goccie — dell’acqua lustral.

Cantavan nell’ampie caserme i tamburi.
  Nei vicoli oscuri, — coll’ansia nel cor,

I giovani imberbi battevan le traccie
  12Di pallide faccie, — di squallidi amor.