Poi ch’egli ò non m’uccide, ò la durezza
  Con arme di pietà non fiede, e spezza
  Del mio spirante adamantino scoglio.
Cresce egli nel mio sen, ma l’aspro orgoglio
  Non manca già di sua natìa fierezza;
  Anzi più crudo il mio languir disprezza,
  E più gioisce alhor, ch’io più m’addoglio.
Ma di vicina gioia è forse Duce
  L’estremo duol, che ’l cor mi cinge intorno,
  E forse fia, che ’l mio tormento sgombre.
Notte così quand’è vicino il giorno
  Prìa, che dìa loco à la diurna luce
  Ne le tenebre sue raddoppia l’ombre.

Doglioso humor mai terminar non degni
  O freddo ghiaccio mio, ch’arder m’insegni
  Le mie lagrime almen consola in parte;
Ma tu, che brami sol ne le mie carte
  Sculti lasciar di tua fierezza i segni
  Mandi fiamme nel cor per gli occhi pregni
  Di pianto, e non sò dir con qual nov’arte.
O cieco al mio languir perche non diemme
  Fortuna l’esser cieca in mirar quella
  Beltà, che ’ncende i cor d’ardente zelo.
Ma de l’aspro dolor, ch’oppressa tiemme
  Forse prìa, che da me l’Alma si svella
  Tua crudeltà farà pietoso il Cielo.