Ce sarvò ppe’ mmiracolo la pelle,
Povera fijja! Ma arimase zzoppa;
E adesso me sta llì ccom’una pioppa,
O sse strascina un po’ cco le stampelle.

  Er vento a nnoi nun ce va ssempre in poppa
Come va a le siggnore. Sibbè a cquelle
Le gamme je diventeno sciammelle,
Cianno bbona carrozza che ggaloppa.

  Una siggnora, in qualunque disgrazzia,
Co li quadrini presto se la sbriga,
Ché sibbè nnun lavora è ssempre sazzia.

  Ma a nnoi povera ggente che cce resta,
Si la man der Ziggnore sce gastiga?
De striggne l’occhi e dd’inchinà la testa.