Più cupa, e più mortale
  La mia piaga verace,
  155Quando le labra ſue
  Giunſe à le labra mie.
  Nè l’api d’alcun fiore
  Coglion sì dolce il mel, ch’allhora io colſi
  Da quelle freſche roſe,
  160Se ben gli ardenti baci,
  Che spingeua il deſire à inhumidirſi,
  Raffrenò la temenza,
  E la vergogna, ò felli
  Più lenti, e meno audaci:
  165Ma, mentre al cor ſcendeua
  Quella dolcezza miſta
  D’un ſecreto veleno,
  Tal diletto n’hauea,
  Che, fingendo, ch’ancor non mi paſſaſſe
  170Il dolor di quel morſo,
  Fei sì, ch’ella più volte
  Vi replicò l’incanto.
  Da indi in quà andò in guiſa creſcendo
  Il deſire, e l’affanno impatiente,
  175Che, non potendo più capir nel petto,
  Fù forza, che ſcoppiaſſe; & una volta,
  Che in cerchio ſedeuam Ninfe, e Pastori
  E faceuamo alcuni nostri giuochi,
  Che ciaſcun ne l’orecchio del vicino
  180Mormorando diceua un ſuo ſecreto,

  Più cupa, e più mortale
  La mia piaga verace,
  155Quando le labra sue
  Giunse a le labra mie.
  Nè l’api d’alcun fiore
  Coglion sì dolce il mel, ch’allora io colsi
  Da quelle fresche rose,
  160Se ben gli ardenti baci,
  Che spingeva il desire a inumidirsi,
  Raffrenò la temenza,
  E la vergogna, o felli
  Più lenti, e meno audaci:
  165Ma, mentre al cor scendeva
  Quella dolcezza mista
  D’un secreto veleno,
  Tal diletto n’avea,
  Che, fingendo, ch’ancor non mi passasse
  170Il dolor di quel morso,
  Fei sì, ch’ella più volte
  Vi replicò l’incanto.
  Da indi in qua andò in guisa crescendo
  Il desire, e l’affanno impaziente,
  175Che, non potendo più capir nel petto,
  Fu forza, che scoppiasse; ed una volta,
  Che in cerchio sedevam Ninfe, e Pastori
  E facevamo alcuni nostri giuochi,
  Che ciascun ne l’orecchio del vicino
  180Mormorando diceva un suo secreto,