E se l’esser ingrata è ’l vostro onore,
  Or, se vi pare, i miei sospiri e’ pianti
  11Non sian piú fiori omai d’occulto amore;
Ma de la fede a’ miei pensier costanti
  Morte sia il frutto, e di passarmi il core
  14Una candida man si glorii e vanti.