Muoio sovente, e ’l modo è via piú fero;
  Perché al martir rinasco, e ’n sí bel grembo
  11Non però trovo mai tomba o feretro;
E i lumi ch’irrigâr con largo nembo
  Un che passò da gl’Indi a noi straniero,
  14Scarsi mi son, né stilla io piú n’impetro.