Or che l’alpi canute e pigre e salde
  Rende l’acque correnti il pigro verno,
  Gelo ancor io, ma un vago affetto interno
  4I miei vaghi pensier par che riscalde;
E di tepida neve in dolci falde
  Sí belle rose e sí bel fior discerno,
  E tai marmi spirar, ch’obietto eterno
  8Sprezzan le voglie travïate e balde.
Ma da soverchio ardir nasce il timore,
  E temo ch’il furor non le trasporte
  11Sí ch’il ciel se n’irriti, e d’orror m’empio.
Non è questo d’Iddio vivace tempio
  In cui virtú sono ed onor le porte?
  14Dunque immondo il farò d’immondo amore?