Soffia, s’inalbera
  E si scoruccia,
  £ per cornaggine
  Si rincantuccia.

È vero indizio
  Di testa secca,
  Quando la boria
  Ti fa cilecca,

Buttarsi al serio
  Dietro un ripicco
  Nato da stimolo
  Di fare spicco.

Certa lunatica
  Stiticheria
  Copra l’invidia
  Di vecchia arpia,

Che in mezzo secolo
  Non s’è cavata
  Nemmen la smania
  D’esser tentata;

E nella noia
  Di quattro mura
  Si tappa al vizio
  Che non la cura.

O giovi ai Satrapi
  Che stanno in tuono,
  E nel bisbetico
  Cercano il buono.

Con dommi stitici
  Da veri monchi,
  La via s’impacciano
  Di mille bronchi,