Sul mare muor l’ora dell’oro, e l’ire
aspre dell’onda, su ali lunghe, culla
la cantilena — eco d’Irlanda — nulla
4più che un leggero armonizzar di lire.

Isotta sogna! Larghe sete in spire
purpuree si pïegan come sulla
cimba d’una Nereide: «Guai, fanciulla!»
8la voce, in alto, par voglia ammonire.

Ma Isotta sogna. E mentre un arco opale
emerge lungi, da un naufragio strano
11di nuvole in un solco lilïale,

esausta ella ne liba il raggio arcano,
ed i suoi occhi fondi, come fiale
14stillano il filtro che berrà Tristano.