Donne, quanto più grido, più fuggite:
     Maledetto sia il Papa, e ’l suo camauro:
     Pajovi forse un Indiano o un Mauro,
     4O che le botte mie sieno ferite?
Se a’ poeti crepasseno le vite,
     Satiro non son io, nè son centauro,
     Nè son mezz’uomo, e la metà di tauro,
     8Sè le fattezze ho già tutte seguite.
Nè chimera son io tanto difforme,
     S’egli è pur vero quel che se ne crede
     11Ch’ella tre capi avesse e di tre forme.
Un capo ho solo, come pur si vede,
     E voi non mi vedete sì conforme,
     14Ch’io sono un cazzo dalla testa al piede?