Senz’herbe i prati, e senza frondi i boschi
     Veder à mez’Aprile,
     E ne l’estate ardente
     Trarne Febo i gran dì torbidi, e foschi;
     Così strano saria, che tua beltade,
     E la tua verde etade
     Senz’amor fosse. hor, che l’età ’l consente,
     E beltà lo richiede, ardi mio core,
     Ardi dunque Amarilli, ardi d’amore.