Comincia, alma infelice, a poco a poco
a ricever di fiera sorte il colpo,
a cui pensando sol mi snervo e spolpo,
ed in guai si converte ogni mio gioco.
     L’alta cagion del nostro chiaro foco
partirá tosto; di che, lassa, io scolpo
Amore, e ’l crudo mio signor incolpo,
sí veloce a cangiar pensier e loco.
     Sí che, quando si parte e torna il sole,
non vegga l’occhio tuo di pianto asciutto,
poi che, dove si può, cosí si vuole;
     ch’un cor saldo e costante vince il tutto,
e morte alfine, o ’l tempo, come suole,
ti trarran fuor di vita e fuor di lutto.