Dischiusa è la finestra,
     E il Sol co’ raggi lieti
     Indora le pareti
     Del sacro Camerin.

Me lo predisse il core,
     E il core non inganna:
     La bella mia tiranna
     È risanata al fin.

Partì l’acuta febbre,
     E il pianto del mio ciglio
     Rimosse ogni periglio,
     E i giusti Dei placò.

Volean punir quell’alma
     Sì barbara e indiscreta;
     Ma al pianto d’un Poeta
     Resistere chi può?