Quanti son poi, che divenuti amanti
  Di due begli occhi, e d’ un leggiadro viso,
  Si pascon sol di dolorosi pianti,
  Da se stesso tenendo il cor diviso:
  Nè gioja, nè piacer sono bastanti
  Trarli dal petto, se non finto riso;
  E se lieti talor si mostran fuori,
  Anno per un piacer mille dolori.