Come nella felice antica etate,
  Quando di bianco latte, e verdi ghiande
  Si pascevan quell’ anime ben nate,
  Contente sol di povere vivande.
  E non s’ udiva infra le genti armate
  Delle sonore trombe il rumor grande.
  Nè per far l’ armi gli Ciclopi ignudi,
  Battendo risonar facean gl’ incudi.