Quando stanco mi giunge
     La mansueta e leggiadretta fera,
     Cosí nel cor mi punge
     Che mi piace il morir in tal maniera;
     5Ma non mi par ch’io muoia
     Perché ’l morire è gioia.
     Pur tante son le morti,
     Tante le vite mie,
     Quante son l’acque, o Po, che teco porti,
     10Quanti i fioretti e l’erbe;
     E tutte sono dolci e tutte acerbe,
     Tutte spietate e pie.