DOLCE e lento è il suo dire. Ella s’illude
     Di riveder mia madre in altra sfera,
     E come l’angel che la via ne schiude
     La morte attende, e ne la morte spera.

Un culto suo che il fanatismo esclude,
     Intatto serba in questa tarda sera;
     E affronta ancor le sue lotte più crude
     Con un segno di croce e una preghiera.

Me il dubbio accerchia; ma la guardo, e parmi
     Sentir da lungi un organo di chiesa
     Poetiche leggende a susurrarmi.

Tanto che de i filosofi la scuola
     De ’l freddo vero a la conquista intesa,
     Tutta darei per una sua parola.