Benché si fosse, per la tuo’ partita,
     L’alta speranza, la qual io prendea

     De’ tuo’ vaghi occhi, qualor gli vedea,
     Giovine bella, quasi che fuggita;
     Pur sostenea la deboletta vita5
     Un soave pensier, che mi dicea,
     Quando di ciò co’ meco mi dolea:
     Tosto sarà omai la suo’ reddita¹!
Ma cciò mai non avene, e me partire
     Or convien contr’a grado², né speranza10
     Di mai vederti mi rimane alcuna.
     Onde morrommi, caro mio disire,
     O piangerò, il tempo che mi avanza,
     Lontano a tte, la mie’ crudel fortuna.