Se zephiro oramai non disacerba
     Il cor aspro e feroce di costei,
     Più mai non spero, per cridar omei¹,
     Trovar riposo a la mia pena acerba.
     Ma, sì com’el rinova i fiori e l’erba5
     E piante state morte mesi sei,
     Così porria far dolc’e verde lei,
     Pietosa in vista, in facti men superba.
Questa speranza sola anchor mi resta,
     Per la qual vivo ingagliardisco e tremo,10
     Dubiando che la morte non me invole.
     Ond’io, prima che venga al puncto extremo,
     Fortuna prego non me sia molesta
     Cotanto ai piacer mei quanto la suole.