Rôtan le cinghie, stridono le macchine;
Indefessi ne l’opre, allegri canti
                    3Vociano i lavoranti.

Ma un dissennato grido a un tratto levasi;
E pare lacerante urlo di belva
                    6Ferita in una selva.

Fra i denti acuti un ingranaggio portasi,
— Povera donna bionda e mutilata!... —
                    9Una mano troncata.

... Rôtan le cinghie, stridono le macchine;
Ma le ruvide voci i lavoranti
                    12Più non sciolgono ai canti.

Stillan, confuse col sudor, le lacrime;
Da lontano rombando, la motrice
                    15Cupe leggende dice.

E senza tregua appare agli occhi torbidi,
— Povera donna bionda e mutilata!... —
                    18Quella mano troncata.