Col mento a l'aria o con la testa bassa,
su la mia porta, quando l’ora imbruna,
talor m’arresto a contemplar la luna,
se c’è nell’alto, od a guardar chi passa;
e alcun tristo pensier non m’importuna
la vacua mente, di ricordi lassa:
ma, se un monello, oltre varcando, chiassa,
delle memorie mie parlo a piú d’una.
Con le palle di neve, a mezzo il verno,
mi lancio in zufTa: a mezzo aprii, da’rami
dispicco i nidi, armo flottiglie, alterno
la fionda e il razzo. E a te, che in questo giro
di perdute dolcezze il cor mi chiami,
strepitoso monello, a te sospiro.