Tu ccapischi cór culo, abbi pascenza:
Nun dico questo, ch’averebbe torto.
Bell’e bbono è er mestier der beccamorto
Quanno Iddio vò mmannà la providenza.

  Io dico, e sto discorzo è una sentenza,
Che cquanno er tempo de l’istate è scorto,
Sò spicciati^[1] li cavoli pell’orto,^[2]
E ssi^[3] ppoi vôi maggnà mmagni a ccredenza.

  Sta Roma è un paesaccio mmaledetto
Dove l’inverno nun ce more un cane,
E tte se tarla puro er cataletto.

  Oh vvedi pe’ abbuscà un boccon de pane
Quanto s’ha da pregà Ddio bbenedetto
Perchè illumini medichi e mmammane!