Peccato che li sette sagramenti
Nun ziin’antro^[1] che ssette, eh sor Felisce?
Ha ddetto Chiodo, che ssa cquer che ddisce,
Ch’Iddio doveva fanne armanco venti.

  Er battesimo intanto è ’na vernisce
Che ccrope er guasto senza che tte penti:
È llui che cciarifà^[2] bbianchi e ’nnoscenti
Come che la bbucata a le camisce.

  Discessim’anzi^[3] jjermattina a Cchiodo,
Lui che ssa ttutti cuanti sti segreti,
Si sse potessi bbattezzà ccór brodo.

  “Cor brodo nostro sì, stateve quieti„,
Ciarispose^[4] l’amico sodo sodo,
“ma nno un cazzo cór brodo de li preti„.