OI sentiamo il furor delle baccanti,
L’estasi santa degli anacoreti:
Siamo i martiri noi, siamo i profeti
4Noi che gridiamo al mondo: avanti, avanti!

    Parliam coi fiori e colle stelle erranti,
Amor ci disse tutti i suoi segreti:
Solo a noi nati all’Arte, a noi poeti,
8Prorompono dal cor gl’inni sonanti.

    O banchieri, o droghieri, a più dannose
Arti lo sprezzo e l’ironia serbate;
11Noi non cerchiam le utilità dolose,

    Noi non falsiamo i pesi e le derrate.
Che colpa c’è nel preferir le rose
14Alle candele, al pepe, alle patate?