Ond’è, che rugiadoso ognun il ciglio
     Danna di Morte il dispietato artiglio,
     C’have d’Apollo il maggior lume spento?
La nostra gloria, il gran Torquato io sento
     Gridar miseri è morto; è morto il figlio
     De l’alte Muse, onde l’amaro essiglio
     Ogni nostro piacer volge in tormento.
Chi la mente v’accieca egri mortali?
     Morir può quei, che col suo divo ingegno
     Rese à l’Eternità mill’altri eguali?
Saggio il Tasso aspirando al santo Regno
     Spiegò celeste Cigno altero l’ali
     Lasciando il Mondo di sua luce indegno.