Così si fugge il tempo, e col fuggire
  Ne porta gli anni, e ’l viver nostro insieme;
  Che a noi (colpa del Ciel!) di più fiorire,
  Come queste faran, manca la speme.
  Certi non d’ altro mai, che di morire,
  O d’ alto sangue nati, o di vil seme;
  Nè quanto può donar benigna sorte
  Farà verso di noi pietosa morte.