Se bionde treccie, chioma crespa et d’oro,
     Occhi ridenti splendidi et soavi,
     Atti piacevol et costumi gravi,
     Sentito motteggiare, honesto et soro¹
     Parlar in donna, com’in suo thesoro,5
     Pose natura mai o finser savi:
     Tutt’è ’n costei, Amor, a cui le chiavi
     Della mia pena desti et del ristoro.
Dunque, se io sovente ne sospiro,
     Non mi riprenda chi la mia speranza10
     Non vede posta in premio del martiro.
     Questa li mia pensier urge et avanza

     Con gli occhi sua a sì alto desiro,
     Che nulla più sentir àve ’n possanza.