Scusi, siggnore: lei ch’è ttanto ricco,
Sappi¹ ch’io sò² un mercante de salume,
Che ttutto er mio se n’è sparito in fume
Pe’ un naviscello che mm’è annato a ppicco.

     Ho una fame, ho, cche nun ce vedo lume;
E ttanto ha da finì ggià cche mme ficco
Quarc’arma in gola, e, bbugiarà,³ mm’impicco,
Ch’io sò in proscinto de bbuttamme⁴ a ffiume.

     Speravo in Dio che cquarche ccreditore
Ar meno me mettessi⁵ carcerato:
Ggnente: nun c’è ppiù ccarità, ssiggnore.

     Ma ddunque un omo ha da morì affamato
A ’ggni modo, o ppe’ fforza o pper amore,
Senz’avecce⁶ né ccorpa⁷ né ppeccato?