Questo arboscello dall’India portato,
     Ch’a i mal de’ cazzi avanza tutte l’arti,
     Priapo, quì vuol oggi consecrarti
     4Il puttanesmo, insieme raunato.
Nè vuol ch’all’orto tuo resti piantato
     In una pur, ma in più di mille parti;
     E però sappi molto ben guardarti,
     8Che per disgrazia non ti sia rubbato.
E perchè non c’annasi pur un cane,
     Tienci le guardie intorno, e dentro e fuora,
     11E con balestre, e con ciarabottane.
Talchè ne resti la memoria ognora,
     Nè mai pensar si possa alle puttane,
     14Ch’al legno santo ¹ non si pensi ancora.