Occhi, che la virtú vostra serena,
che giá mi trasse a l’amorosa rete,
a me tenendo ascosa, rivolgete
quel ben, ch’indi sperava, in pianto e in pena,
     se ’l vostro sguardo sol mi spinge e mena,
come vi piace, ad ore triste o liete,
perché col torto orgoglio pur volete
tôrmi il piacer, che miei tormenti affrena?
     Fugge al vostro apparir, lumi beati,
ogni oscuro, che cinga l’aria nostra;
sol contra me l’usanza è fiera e nova.
     Se vostro io sono, onde è che sète armati,
lasso, a mio danno? Ma, se voglia vostra
è pur ch’io mora, ecco il morir mi giova.