Rotto è il martello, rott’è quella ’ncugge¹
     Che solean fabricar le dolce rime,
     E rotti i folli², rotte son le lime,
     E la fucina tutta si distrugge;
     Il foco più nel suo carbon non rugge,5
     Che riscaldava le materie prime,
     Di che formando l’opre non sublime³,
     Cantai del falso amor cui ragion fugge.
E però cessa la mia vaga⁴ penna
     Di recar fole con parole vane,10
     E da così fatta arte si rimane.
     Ma della fior soprana di soprane⁵,
     Che vince l’altre come l’auro brenna⁶,
     Pur tratterò io laude alta e perenna⁷.