I’ avea già le lagrime lasciate
     E ritornava nel viso il colore,
     Perché alquanto più soave Amore

     Avea veduto, e l’arme¹ avea posate;
     E a bene sperar quella beltate,5
     Ch’al mondo non n’è par², non che maggiore,
     M’invitava talor con lo splendore
     Che ’n inferno faria l’alme beate.
Quando, per nuovo isdegno³, mi trovai
     Sanza ragion⁴ nel mio misero stato,10
     Nel qual mi struggo, come neve al sole⁵,
     In pianti e in sospiri, in doglia e ’n guai;
     Né a me cridar mercé, poscia, [à] giovato
     A chi pur morto, e non altro, mi vole.